Pública y notoria es la falta de una cultura cultural, y por si ero fuera poco de por se, añadamos en nuestro país un cánon a la lectura, a la cultura, al acceso público a ésta.

Y cuando creíamos que la libertad de información había llegado con esta supuesta etapa del web 2.0, la Sociedad de la Información y la cumbre de la Globalización Informativa, va y  nos cierran el fotolog!.

Y nos damos de bruces, e incluso nos aporrearíamos voluntariamente la testa contra la pared.

Y es que es público y notorio, evidente y del dominio popular, la proliferación de ego-flogs, mayoritariamente dedicados a la ostentación de la propia tez acnéica, a lo que se le suma el escote en el caso de flogs femeninos, torso musculado -o no- en el género masculino; primer plano o plano medio a lo sumo (lo que de la largura del propio brazo en extensión), preferentemente perspectiva en picado si se es fémina (con lo que conseguimos un insinuante e interesante asomo a ese el balcón de tu escote), y de ubicaciones poco variadas: véase, cuarto de baño del domicilio familiar (en este caso nos ahorramos la extensión de brazo, al aprovechar el reflejo de nuestro cuerpazo en el espejo tocador), o bien la habitación (leonera, guarida o vertedero a menudo) del auto-retratado.

Es importante conseguir una pose en actitud desafiante, a la vez que pícara (versión femenina) o viril (versión masculina). Si consigues parecerte a cualquiera de tus estrellas post-adolescentes del peor pop comercial venida a menos, cocainómana y/o alcohólica, mejor que mejor!

Y no pasa nada: tu flog es perfectamente correcto, y podemos todos intercambiar mensajes, de cualquier índole, pero sobre todo, alagadores, eso es lo importante, y que creen un vínculo de amistad profunda entre tu y toooooooooooooooooooooooodo aquél que se pase por tu espacio virtual.

Eso sí: ni se te ocurra publicar un fotolog con fotografías de fotógrafos (y redundo porque quiero) reconocidos, famosos, artistas, creativos y creadores. Ni se te ocurra unirlos a textos de canciones de alguno de tus grupos musicales favoritos. Y sobre todo: ni se te ocurra colgar una fotografia de David Lachapelle.

Ni se te ocurra, porque te cierran el fotolog.

Así que literatura es música, y música es literatura… el ritmo de la literatura de Cortázar es jazz…

Y de repente te levantas un día, uno de esos sin música y con revés. De los que no sabes si duelen o espavilan. Como mínimo, atolondran.

Y como suele pasar, te regocijas en esa especie de sopor-tristeza-rabia-pena-odio-estupefacción. Y dale. Con Anthony, mejor.

Llegados a la treintena, recuperamos viejas constumbres aparcadas desde la -ya- lejana adolescencia: las fiestas populares del barrio!

Y así, nos plantamos en uno de los tres escenarios previstos para la noche bailonga del viernes en la Festa Major de Sant Andreu de Palomar, a saber: escenario Moritz (… llegando ya a la periferia barcelonauta!), el mític Envelat, o el alternativo escenario Okupa. ¿Y para qué escoger, si se puede con todoooooo?

Escasos 300 metros separan los tres espacios, así que empezamos en el emplazamiento del Festival Sincronia, atentos a Los Carradine, que buscan la sincronía, con los dibujos de Juanjo Sáez de fondo; y primeros bailoteos funk con los Elàstics.

Varias Moritz después, traslado al escenario de les Festes Alternatives: rastas, porros, perros, hermanos recuperados, más birra -que ya no Mortiz-, y música, sorprendentemente instrumental: violines, violas, voces y otros sonidos… músicas del Este?… sonidos muy intersantes.

Copada la capacidad sonora instrumental, primer amago de entrada en l’Envelat, fallido y no re-intentado, ante el temor de ese sonido de Gertrudis, totalmente eludible.

Las minorías saben, las masas siguen -y soban-. Escenarios pequeños, escondidos, hasta olvidados, ofrecen espacios acogedores, cómodos, con gusto y buena selección.  Descubrimientos éstos algo tardíos, pero bien acogidos. Buscaremos más escenarios recónditos en adelante, como el que inventaron en este segundo Festival Sincronia: en la calle de la Fàbrica, callejón sin salida a mitad de Doctor Balari i Juvany. Y que dure y los malos no lo descubran!

Voz, hombre, cadencia, sentimiento o sonido. Qué fue antes, el huevo o la gallina?

Después de años -se nos antoja- desperdiciados detrás de una guitarra, Hawley se revela como un virtuoso no sólo de esa guitarra, sinó de la voz, con un dominio, una profundidad y una cadencia que a a NADIE deja indiferente.

Personalmente, me anonada no sólo su música, no sólo su voz, sinó también su físico: esa altura, ese traje chaqueta negro, entre desgarbado y elegante, unas gafas de pasta negra que resbalan y un flequillo-tupé como es el de los grandes músicos, con mayúsculas.

Óbviamente, ni soy crítica musical, ni experta melómana, a lo sumo, beneficiada espectadora. Y sigo espectando a este hombre, gran músico, cantautor, creador, compositor, solista, y, me lo permito: tío bueno en grado sumo.

Se dice por ahí, y se repite cada vez con más asiduidad, y siempre circunscrito a la gran urbe, que lo gratis, aunque malo, si gratis, dos veces bueno. Y así, algunos nos dedicamos a esquivar eventos (que no por gratis, varían su calidad) en pro de evitar aglomeraciones, muchedumbres encolerizadas, ávidos de algo, de lo que sea, de lo que den.

La conjunción óptima de gratuidad y preservación de comodidad, se consigue, al parecer, sacrificando espacio. Y por lo visto, se consigue. Un acústico íntimo, en reducido autitorio de un gran almacén de cultura sito en laPlaça Catalunya, con un Miqui Puig auténtico, un talentoso Raúl Moya, y un público fiel y puntual. Un auditorio mínimo, enmoquetado, cálido, y la voz de este autodenominado aprendiz de cantautor con un acompañamiento de lujo.

El repertorio, propio y ajeno, con versiones de admirados como Antònia Font o Diego Vasallo, y otros temas por última vez interpretados -Miqui Puig dixit- te lleva a canturrear, fruncir el ceño, sonreir y hasta -casi- llorar… cuando el que lo escucha es una fan rematada como una servidora.

La proximidad de un veterano en esto de la música genera empatía, obviando -sus otras- trayectorias paralelas a la musical, proyectos tangenciales, aprobables o reprobables, pero al margen de eso que te vincula al músico: la música. Un placer disfrutar del saber hacer de este cantante de amor, repetible, afortunadamente, el próximo viernes 23 en l’Auditori de Catalunya.

La BiCi se ha apoderado -según dicen los no ciclistas- de la ciudad de Barcelona. Lo que en principio debería resultar un alivio tanto moral como físico para los barcelonautas, se está convirtiendo en un tema espinoso.

Es obvia la necesidad de una regulación estricta de la circulación en la ciudad -olvidémonos de los accesos-, ya no solo por la salud física y ambiental de sus moradores y demás transeuntes, sinó por la del ecosistema éste que nos estamos cargando.

Pues resulta que sí, alguien ha creído oportuno regular el tráfico… de bicis!!!! Tanto es así, que ahora no sólo no puede un ciclista circular por las aceras si no son de más de 5 metros (vamos a contarlas!), sinó que tampoco puede circular por éstas, si las hubiere, dentro del perímetro de las llamadas Zona 30 (de estrepitoso fracaso reconocido públicamente por el Ajuntament), habiendo de hacerlo por la calzada. Esta mañana un amable agente de la Guardia Urbana así me lo ha advertido cuando salía de casa, mientras un automóbil pasaba a 50 km/h mínimo por la misma calle, un vehículo estaba estacionado en doble fila en la zona de contenedores y un escolar con su madre cruzaban una calle con el semáforo en rojo.

Entre otras muchas limitaciones discriminatorias para con el resto de vehículos, hay una que, no por ser la única que estimo coherente, ha dejado de entristecerme. La prohibición de escuchar música mientras uno pedalea. Hay que reconocer* que la medida no es únicamente necesaria, sinó saludable y beneficiosa. He redescubierto la ciudad por segunda vez: en bici… y sin música!. Y es curiosa la actitud de la mente frente a la ausencia de algo a lo que estaba acostumbrado, algo sensorial que necesita: ahora canto.

En otra ocasión puede que describa las situaciones, actitudes e impresiones que una provoca al ir berreando a voz en grito de buena mañana por las calles barcelonautas. Lo curioso del fenómeno, es que, como jamás antes había cantado “a capella”, la calidad de mis entonaciones no es que sea deficiente, sinó ausente. A lo que se le suma la no menos curiosa costumbre de ir cantando durante los 30 minutos de pedaleo urbanita la misma canción, y es que, a cada intromisión sufrida (véase semáforo en rojo, taxista impertinente o escolar despistado) una pierde el tono, y claro, hay que volver a empezar.

* audio, “No os caséis”, Astrud.

Extraña sensación la de vivir escenas cinematográficas sin música. Gran profana del cine, más si cabe del cine Hitchockiano, me sorprendo ante la ausencia de una banda sonora contundente que acompañe algunas de las situaciones.

Y el resultado es, a mi entender, la sublimación de la intriga. Extraños en un tren me sorprendió con escenas de suspense, tensas e intrigantes en el más absoluto silencio. Y, ni que sea por comparación (Psicosis y su memorable escena y música en la ducha), resuelvo que, en ocasiones, la banda sonora genera una atención que nos despista de la esencia de la escena.

La determinación del director cinematográfico de incluir una u otra banda sonora en unas u otras escenas debería responder, visto lo visto, a una muy estudiada intención y a un equilibrio -con tendencia a la imagen- entre la escena y la música.

Si la música es para bailar, los textos para leer y las voces para escuchar, entonces Astrud me hacen bailar, leer y escuchar.

No sé de filosofía más que lo que supuestamente aprendí en COU: recuerdo a Kant, cómo no. Y poco más.  Pero si creo: creo que lo de Astrud es filosofía vital, que Manolo debe de ser un gran profesor, que no maestro, en filosofía, y, qué carai, lo de Astrud sí que es filosofía: modos de ver, de pensar, razonar, y hasta soportar las visicitudes de la vida.

Un concierto tarraconense, a ras de suelo, casi íntimo; un Genís histriónico, agudo como siempre, y un Manolo crecido en verborrea y simpatía. Un público mínimo y gozoso, un set list distinto -a cada concierto-, unos bises alargados y aplausos merecidos.

Guardo celosamente los posos de complacencia y disfrute.